Aurora das nevralgias

"um coachar de sapos que nutrem
amor pelo segredo é o que te desperta,
e junto com a manhã metálica e quente do sábado
alvorecem matinais todas as suas nevralgias."

Eu simplesmente não creio no homem. Haveria de crer se a este faltasse o excesso de utopia que empoleira os poros do pensamento, e acaso fôssemos condenados a um estado de consciência ilimitada, o que pressuporia que estaríamos desvencilhadas das retificações históricas e começaríamos a fazer dessas mesmas retificações um prenúncio do nosso próprio fim. Não venho aqui exortar-vos à geometria de um cálculo social mal fundamentado, venho sim pedir-vos, como forma de me auto-preservar, para que não creiais nestes números, pois é estúpido e mesquinho que condicionemos as nossas vidas ao rigor científico dos engenheiros que, de sociedade, nada entendem e, estupidificados com a complexidade da criação científica, desenvolvem as suas bestiais e despóticas máquinas a fim de que possamos progredir mesmo padecendo, em espírito, por ficarmos presos integralmente a tais objetos, representando para nós o nascimento de uma dúbia estrutura orgânica que falseia, em efeito, o que nos é deveras mister e substancial. É antes um panfleto que tem como fim a convergência do pensamento verbalista na crença do absurdo. Uma reiteração que objetiva por não costurar com idéias religiosas, de um mau gosto humanista tremendo, os pontos abertos da história das sociedades, é também uma chamada de atenção para que comecemos a enxergar o trágico. Resumem-se a nada as nossas contribuições diárias para que vá a frente o mundo, já que este, enquadrado que está sob uma forma de catre que parece não oferecer uma rota de fuga, tem demando sobre as nossas vidas a tragicomédia de um desespero e mau gosto imensurável, onde se vive pelo dinheiro e se morre pelo objeto. Tiveste crido por muito tempo numa política messiânica que endossou todas as suas expectativas na água-furtada do querer projetar-se-a-si-mesmo, inoculando com a barbárie da indiferença institucional as quimeras que ostentaste para si e para os teus, dando votos a quem deseja por angariar na história, galgando a passos rápidos um lugar confortável no dorso da ordem pública. Querem-te néscio e desprovido da consciência traumatizada, desenvolvendo linhas teóricas que chafurdam o espírito em transe na terapia psicológica, revolvendo das nossas obrigações o aprender-a-lidar-consigo-mesmo e, com isso, incutem-lhe no pensamento idéias clérigas de uma possível redenção e, enfim, vos libertam mercadologicamente do trágico que sempre andará contigo. És nada quando posto ao lado dos preceitos institucionais que subsidiam o ordenamento público, mero grão de areia ante as necessidades egoísticas dos homens que por vós dizem lutar. Não crer em nada e estar em alerta diante das tocais apocalípticas da vida, confabulando contra toda e qualquer coisa que te ofereça eminentes riscos à percepção sana. Julgar-te-ão de doido talvez, estarás à margem dos círculos por isso, chegarás a pensar que de nada vale este auto-proscrever-se dos lugares comuns, deter-se-á, quem sabe, diante dos primeiros gestos lascivos da vida e, como uma meretriz que precisa do orgasmo, entregar-te-á ao primeiro insolente por mero fetiche. Mas, creia, vale estar doido para todo mundo e são para si mesmo, pois é a ti que te conheces e a verdade se vivencia, apenas, dentro do âmbito do seu próprio eu; quando perpassas para o outro e tenta, com ortodoxia, evangelizá-lo com as tuas considerações, como faço agora, estarás a cutucar com vara curta uma fera de dentes afiados. Antes que acabe este excerto que vos ilumina o pensamento, deixo claro que o mesmo não tem como fim o convencimento à força de quem me é alheio, mas é uma simples proposta poética de falar sobre o inferno particular que, como todos, carrego. Psicanalista de mim, terapeuta das minhas próprias enfermidades, navegador dos meus mares íntimos: isto são capítulos da minha dramaturgia; é a comédia da qual sinto vergonha e rio.