E você acha que é bonito ser feio?

É meu caro amigo, por vezes NÃO SEI o que dizer. Mas quando NÃO DIGO exponho o que de mim se sente mais vivo, é algo como uma estrada de pedras, sem setas, sem sinal, apenas com um caminho que se bifurca. Quando ando nas ruas, vejo as pessoas. O que há de mais profundo em cada olho, e a ojeriza que sinto muitas vezes, quando vejo um rosto atípico ou com sinais que me negam. Não sei de onde vem isso, apenas olho e cego minhas palavras, puno o meu olfato com aquela presença e simplesmente grito o meu NÃO SABER. Andando na rua, teatro, casa, mola. Será tudo fruto de INCONSCIENTE coletivo? POR QUE NÃO POSSO eu agora, apenas falar ao sabor das minhas paixões? Escrever, escrever, escrever... Solo yo, hasta siempre, serei olvidado del oido de las eras. O perdi em uma viajem. Incongruência.

Para cantar ao torto, me lembro de quando fui Índio, me lembro de quando fui sensato, lembro também que faço apenas dele um diário, sem pretensões alguma, nesse exato momento exercito apenas meu tédio.

Cena 1: Duas pessoas entram em um bar, sentam e tomam cerveja. Falam, se sentem humanos e cansados.
Cena 2: Uma pessoa entra no banheiro caga, pega o papel higiênico, segura com as duas mãos para dobrá-lo, passa suavemente por entre seu cu. Se sente humano e aliviado.
Cena 3: 300 pessoas entram em um templo, choram, cantam, gritam. Se sentem humanos e em paz.
Cena 4: Eu estou escrevendo agora. Sinto o peito aliviado, um calor na verdade no peito direito, não sei de onde vem, escuto uma musica indígena, faz frio agora. Existem pessoas em casa. Penso no que irei escrever, espera um pouco irei escrever mais uma palavra, pêra aí ainda escrevo, poxa! Porque preciso escrever? Esquizofrenia? Ou algum artifício estereotipado e frívolo, para se sentir vanguarda? Mas ainda escrevo. Sou humano e idiota!