Debaixo das Luzes Vãs dos Meus Cabelos

Mestiço, portando, como a maioria dos meus compatriotas, traços negros, lembro-me de ter, muito amedrontado, descolorido o cabelo, a fim de que enxergassem em mim um esteriótipo mais cosmopolita que genotípico. Pois diziam-me que a frieza e o racismo daqueles de lá seriam relevantes perigos a ter-se em conta. Aliás, por lá tinham marchado as tropas de um dos maiores genocidas da história, e ele tinha subido ao poder democraticamente. Tratava-se, portanto, de genocidas por convicção.

O embarque para lá poderia ter sido um evento trágico, por não ter, com razão, acontecido. Como estava saindo da capital de um país vizinho, cuja extensão até então subestimara, acabei chegando vinte minutos antes da saída do vôo que, com a simpática aprovação da tripulação, consegui alcançar.

- Eles ainda não me viram, vai que pensaram que sou seu compatriota quando a atendente do balcão lhes perguntou a opinião pelo rádio...

Mas, chegando à aeronave, mesmo em posse dos traços fenotípicos já descritos, não percebi olhares de soslaio.

Ao desembarcar, já na terra temida, fui recebido com educação exemplar pelos funcionários do aeroporto. Todos se prontificaram a me dar sem rodeios nem preguiça todas as informações que lhes solicitava.

- Vai ver que é porque eles são pagos para isto...
Peguei o metrô e em direção ao hotel, durante a viagem e vi uma velhinha reclamando sozinha em inglês britânico do peso de suas malas. Antecipei-me em ajudá-la, e ela muito amavelmente me agradeceu em espanhol.

Quando cheguei ao bairro em que ficava o hotel, o medo começou a se esvair. Nenhum resquício (de ordem caótica) da segunda guerra, nenhum olhar desconfiado, apenas um susto: por perceberem que estava perdido, dois nativos de lá se ofereceram para me ajudar em um idioma que nem era o deles. Um deles me acompanhou até a rua do hotel, e, para a surpresa de muitos, não era uma tocaia para me colocar numa câmara de gás.

Quando fui dar o primeiro rolé na noite, quase fui atropelado por um bonde que me espancaria silenciosamente, não fossem os gritos desesperados dos populares que esperavam no ponto. Este desespero foi tão caloroso, que até esfriou o Brasil.

O primeiro passeio foi calmo, e mais uma vez nenhum olhar de soslaio. As pessoas pareciam interagir de forma tão regular quanto em quaisquer outras cidades que já tinha conhecido até então. Precisei de uma informação e a pedi a um policial. Ele, por não saber inglês, fez questão de chamar alguns amigos por rádio e se certificar de que eu tinha mesmo compreendido tudo.

O primeiro restaurante em que entrei me reservou outra surpresa. O garçom-gerente era um mestiço de traços latinos que se colocou à disposição em umas seis línguas, dentre elas o português. Como o lugar estava lotado ele nos conduziu a uma mesa em que estava sentada uma dupla de mulheres. Elas nos cumprimentaram educadamente e continuaram conversando sem sinal de incômodo. Neste dia, girei no centro até tarde da noite, o que me obrigou a tomar um taxi na volta ao hotel. Quando descemos, eu e uma prima, do taxi, o taxista, muito gentilmente, nos agradeceu em português, sorrindo.

Malas prontas para seguir viagem à capital de um outro país vizinho, já quando estava no aeroporto esperando pelo vôo, um nativo se aproximou e iniciou uma conversa mostrando-se sinceramente interessado na nossa cultura e no nordeste do Brasil, e, por mais uma vez, não era uma tocaia.

Esta foi, de fato, minha experiência em Munique, Alemanha, em dezembro de 2007.
Quando cheguei ao Brasil, apaguei as luzes do cabelo e dei luzes ao meu cérebro, que apagou ao menos um dos meus vários preconceitos.
Acreditar é sempre um risco...