Além dos lados

Quero escrever este texto para alguns leitores que costumam buscar ansiosamente catalogar sempre um depois. Para os leitores que mal sabem revelar o que passou e insistem em mapear o futuro. Para aqueles que pensam em comer o pão no momento em que a padaria ainda se encontra na maquete do arquiteto. Para aqueles que acreditam pensar a vida como um constante pulsar em busca do diferente, do inovador

Quero também escrever este texto para os leitores que por viverem a se degustar ilusoriamente do passado, necessitam enganar os seus olhos para o que explode em vida no agora. Quero escrever para os leitores que por vitalizarem unicamente o ontem, negam-se a se vislumbrar com os projetos do amanhã. Para aqueles que acreditam pensar a vida como constante formol do tempo, em busca do mesmo sempre.

Penso a história não apenas como as tintas rabiscadas pelos pintores humanos em uma tela chamada passado. Penso no passado como uma tela revisitada aos olhos presentes, olhos esses, insaciáveis em denunciar a incansável falta que persegue, que perseguiu e sempre perseguirá todos os homens.

Penso o presente como a eterna delicadeza imperfeita de tudo aquilo que pensamos expor em nossa tela. Penso o presente como uma falta que sempre deixamos para o depois. Mas essa falta não se apressa em pular de um lado para o outro, pois no meio de tal intuito, percebe-se que a falta não pode ser cumprida sem antes ter de passar pelo abismo que liga os dois universos.

Ai é que para mim vive o humano. Nunca um lado ou outro, mas sempre um lado em busca do outro, um lado que para se fazer compreendido, necessita voltar atrás, e um lado que para encontrar novas respostas, necessita pensar adiante. Somos o meio da esperança, da alegria, do medo, da fantasia e da desgraça. Somos os eternos sedentos e detentores de gananciosos projetos, porém, somos os eternos frustrados pela total concretização do que planejamos.

Quando em dias tristes, eu me ponho a enxergar de longe a riqueza ardente e intocável do sol, eu percebo que duas opções precisas é o que não darei conta em atingir. Quando em dias transbordantes de sede por sonhar, eu percebo o quanto sou capaz de sentir toda a exuberância esplêndida da grandiosidade advinda do mundo, mas no mesmo instante reconheço que a grandeza real não me passa de vontades em atingir a incógnita jamais alcançada que circula o meu ser.

Se eu fosse deveras diferente em tudo o que eu faço e o que construo, meu coração, alarme nostálgico e aventureiro de mim mesmo, não se daria ao rigor impreciso de me excitar a voltar a tocar as flores que há muito são minhas, mas que há muito não as tenho. Se eu fosse deveras rotineiro em tudo, jamais o sol, as estrelas, as árvores, os sorrisos amargos e vislumbrantes bateriam em minha casa chamada “Peito Alheio” para me trazer a excitação em me afogar em novas buscas.

Querer ser o novo me faz apenas reformular o que passou e colher os frutos do após, afinal, eu bem sei com o meu soturno ser, do quanto para ser novo eu necessito aguar as novas plantas de meu velho jardim. E eu, enquanto idoso de mim, bem sei do quanto necessito em buscar respostas para as coisas, pois dentro de minha antiga morada, aparece sempre um novo e conhecido visitante a me amaldiçoar com dosagens de esperanças e de saudades para que meu corpo não vacile.

Quando a criança raíz bate em minha porta, eu noto o quanto a sua origem se expande e se perde com seus olhos para o que se encontra além do corredor que nem mesmo eu sei o que guarda de mim e do mundo, mas que nem por isso essa criança deixa de morrer para novamente aplaudir aquilo que ela já percebeu não poder saber sonhar.

Quando o caule ancião me deseja paz e tranqüilidade, eu o admiro e o escuto como quem nunca pudesse ter deixado a voz da serenidade embarcar, mas ao ver os olhos do ancião perdidos, eu sinto a sua experiência unida ao seu velho medo de não ter a criança para saciá-lo com a pulsação estimulante e gratificante de sua raiz.

Eis isto tudo justamente por não ser chegada ou inicio, ou adiante ou passado, e sim, por ser o incansável vulto insaciável merecedor dos gritos e do silencio, afinal, quem cala também sacia, e quem sacia, resguarda-se em seus infindáveis amores dopados de tédio para aprender a reviver através do veneno pulsante, a alegria indecisa de se estar vivo.