Ao Dia das Mulheres

Os seus anseios, mulher, não  me comovem

Em nossas brigas, já conheço sua colher

Pois quer um homem do século dezenove

Porém, deseja ser de um século qualquer

Como uma aranha, sempre assim, tão na espreita

Cabeça baixa, preparando a armadilha

As oito patas não perdoam uma só deixa

E olha, fria, a sua presa que agoniza

E aquele útero que é sua prerrogativa

Talvez me seja a derradeira moradia

Você que sempre desamada em histeria

Me sentencia em sua prosa imperativa

Mas não se espante, pois, no fundo, eu a contemplo

Seja  Cecília no país desmaravilha

Seja tão cobra quanto Cobra Coralina

Rescenda, qual flor bruta, amor no vento